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Poesia Y Política
Blog de RicardoLuis Plaul
09 de Julio, 2011    Relatos cortos

Infancia

Por Ricardo L Plaul

"No vi un perro, no vi un pájaro. El silencio tenía color, era como ceniza. Las vías, lejos, se juntaban al doblar un recodo. Y de pronto me acometió una violenta necesidad de regresar." Abelardo Castillo

Árboles entristecidos, sucios de invierno y de ceniza, me acompañaron durante todo aquel viaje de regreso a la costa, de regreso a un retazo de mi infancia.
Recordé los verdes y rumorosos montes de eucaliptos donde iba a cazar palomas con un rifle de bajo calibre que me prestaba mi tío cuando estaba de buen humor. Entre los médanos, casi pude ver el carro con ruedas de goma tirado por aquél caballo mañero, apodado "El pobre", que sólo obedecía la voz de su amo. A la madrugada salíamos a cazar y a pescar. Sólo tres o cuatro vecinos de más edad podían subir al carro, que además transportaba la red de pesca, de casi cincuenta metros de largo, y las escopetas. Nosotros, "los chicos" íbamos detrás, caminando, corriendo, jugando, con el incansable entusiasmo de la aventura. Al regresar, mi tío juntaba a todos en el patio trasero de la casa y repartía el pescado en montones equitativos para cada familia. La nuestra tenía ciertos privilegios en cuanto al tamaño y clase de pescado a elegir por ser la poseedora de la red y del carro. En lo que respecta a las liebres y perdices, cada uno se llevaba las piezas que había cazado. A veces nosotros podíamos exhibir orgullosos las ranas que atrapábamos en el arroyo. Ya nos tocaría, a los quince, recibir la escopeta como rito iniciático de la adolescencia, para "ir a probar unos tiros". Hace poco quemé la única foto en blanco y negro existente, en la que se me veía sosteniendo de las patas traseras aquella mi primera liebre, como prueba evidente de mi joven etapa de depredador , justificado por el hecho de ser la liebre considerada una plaga rural.
Cuando regresé, aquella tarde de junio, no vi ni un pájaro, no ladraba ni un perro. El bar donde íbamos a jugar al metegol y más tarde a bailar, convertido en una inmobiliaria, estaba cerrado. En las playas abandonadas, el único movimiento lo producía el viento del sur murmurando por lo bajo, entre las rocas. Las olas golpeaban su enojo contra los acantilados inmutables. El viejo hotel, cercano a la orilla, se desmoronaba en gris, como uno de los zombies monstruosos de mis siestas infantiles. En la desembocadura del arroyo que llega hasta el mar, sólo unas retamas ponían una nota de color, apagado por las cenizas volcánicas que todo lo cubrían. El sol andaba en puntas de pié entre las nubes.
Finalmente llegué hasta la casa de mis padres en las cercanías de las Rocas Negras, especie de muelle natural, cubierto de mejillones negros que le dan su nombre. Prendí la salamandra con los restos de una tranquera desvencijada por el tiempo y por los animales. Puse en el tocadiscos, que aun sobrevivía, un disco de Louis Amstrong, me senté en la mecedora de mi padre y me tapé con una apolillada frazada a cuadros. Entre sueños, me pareció verla una vez más caminando por la playa en su bikini breve, mientras yo embobado la miraba desde la carpa. Ese fue el último verano, antes que muriera mi tío y la familia vendiera la casa donde íbamos a parar todos los primos. La había conocido bailando en la hostería y me enamoré de inmediato. Sabía que era inalcanzable para un púber de pantalones cortos y gomera al cuello. Años después me enteré por amigos que había logrado escapar del país durante los setenta y que murió junto a sus nietos allá en Barcelona.
Pero esa tarde, mientras escuchaba el sonido de las chapas del techo, acunadas por la tormenta que rugía en la garganta del mar, sentí su mejilla sobre la mía y nuestro baile fue la envidia de los dioses del mar, que espiaban desde la ventada empañada.

Ricardo Plaul, Escalada, 2 de julio de 2011


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publicado por ricardolplaul a las 09:55 · Sin comentarios  ·  Recomendar
 
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