Por Ricardo Plaul

Era un hilo leve y delgado

el que encandiló mis sueños,

de habitaciones vacías, de paredes desnudas,

sin el hálito romántico de los dioses,

mas bien con el agrio beneplácito

de los demonios cuando cenan.

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En la repisa de la noche se operaron
todas tus transformaciones.
Cabalgaba el siniestro buscando tu nombre
en las calles sin brillo, con la nieve
machacando tus venas, desparramando
colores en tu cerebro herido.
Corriste hasta el borde de la cordura
con el imán de San La Muerte en el bolsillo.
Los días te golpearon como garrote vil
en el barro miserable chapaleado
desde el vientre de los montes
que dejaste con tu país y tus amigos.
No hay recuerdos que merezcan ese nombre... Continuar leyendo