Con agujas de hueso y de dolor
la abuela tejía su destino.
Hebras de plata bordaban su rodete
Y un batón gris se demoraba en su duelo.
La antigua galería con parras y glicinas
recordaban con ella historias de barcos y desvelos,
el patio de baldosas rojas
lloraba al abuelo.
Imaginaba risas y juegos ya perdidos,
flores de infancias marchitas,
guardaba todas sus cartas
y cada uno de sus versos.
Con guisos y frolas le peleaba
a la muerte su partida,
a sus manos curtidas acudían... Continuar leyendo