Encuentro con Borges

Encuentro apócrifo con J. L. Borges

Esperaba en el aeropuerto de Ginebra para entregar el auto que había alquilado, cuando de repente, una sombra algo titubeante me llevó por delante. Disculpe caballero, me dijo con su voz inconfundible. Sorprendido más por el hecho de que la sombra hablara en castellano que por el hecho mismo de que hablara, le pregunté qué hacía en tan insólito lugar, alejado de su dueño. Se enojó, me dijo que él era el tan mentado otro Borges y que andaba buscando a algún argentino que quisiera difundir en esas tierras un póstumo poema. Me ofrecí a publicarlo y contando con esa autorización se los ofrezco:

LAS MUERTES

Cuando la fiebre pintó de amarillo
a Buenos Aires, nació Chacarita
para albergar el único reposo de los pobres.
La guitarra del orillero
supo cantarle al fin de la sonrisa,
en el velorio de un tiempo,
personal y secreto,
que se acabó en el oeste,
cuando los ojos cansados
de alimentar el alma
se abatieron con la peste.
La muerte noble y porteña,
mientras tanto, erigía
recuerdos de mármol en Recoleta.
Florecidos enigmas vigilaban
el silencio incomprensible de los muertos
cansados de ser héroes de bronce
que custodian,
a la piedad dormida.



RICARDO LUIS PLAUL, agosto 2008